Aceptar

 

Las cosas son como son

 

Aceptar no es rendirse

 

Las cosas en sí mismas

 

Las cosas que te agradan o te son de utilidad, o aquellas que amas, acuérdate de considerarlas como son en sí mismas.

Empieza el examen por las que menos te importan. Por ejemplo: cuando manejas una olla de barro, piensa que es una olla de tierra lo que manejas y que puede quebrarse fácilmente. Porque habiendo hecho esta reflexión, si llegase a quebrarse, no te alterarás.

EPICTETO

El secreto de la abundancia

 

El verdadero secreto de la abundancia es: Aceptar lo que tienes, aceptarlo con alegría y compartirlo, compartirlo en todas sus formas: Dar, ofrecer, entregar, donar, regalar, otorgar, ayudar, ceder, obsequiar, proporcionar, aportar, suministrar, proveer, y todo eso sin esperar nada a cambio.

          ALFONSO VALLEJO

El secreto de la felicidad

 

Amor es...

 

Infierno, aceptación, voluntad

El infierno no existe, Antay. El único verdadero infierno no está después de la muerte. Es a este lado de la vida donde se puede encontrar el infierno, ya que el único, el auténtico y verdadero infierno no está después de la muerte, está ahora, en la vida. Está en la persona, está en su mente, pues es ella la que va llevando al ego por los vericuetos del pensamiento, de la emoción y del sentimiento. Es la mente la que, pensamiento a pensamiento, va desgranando ideas, creencias, desgracias, males, sufrimientos y torturas que hacen que la persona sufra un verdadero infierno.

Y son esos pensamientos, creencias, males y desgracias las que vive realmente el ego. El dolor del ser humano, el miedo, la ansiedad o la angustia, solo son un producto de su mente, porque nada está ocurriendo, solo es su apreciación. ¿Te parece poco infierno? Cuando el ser humano consiga mantener su mente en silencio habrá alcanzado la dicha.

Antay, —en el rostro de Ángel apareció un gesto de preocupación— y de la misma manera que no existe el infierno, no existe la suerte y las coincidencias tampoco. Todo está programado por nosotros antes de venir a la vida. Lo que no está programado es la reacción de cada persona ante esos acontecimientos programados. Y esa reacción depende totalmente del amor que la persona se tiene a sí misma.

Me costaba comprender su lógica. 

—Todo esto suena muy bien, Ángel, pero ¿cómo se consigue ese amor por uno mismo? 

—Con voluntad. Dejar de lado el peso de las expectativas ajenas y aprender a aceptarse. 

Del libro "Vivir ahora, vivir sin tiempo - Alfonso Vallejo

Todo está bien

 

          “Todo está bien”. Aceptar es un signo se sabiduría, de crecimiento, de unión con Dios.

          Juzgar, criticar, buscar el conflicto e, incluso buscar la perfección en los demás es una prueba de identificación con lo terrenal, que es lo mismo que decir que se vive de espaldas a Dios.

          Quien vive la unión con Dios entienden que los que comparten con él su encarnación no tienen porque estar a su mismo nivel de evolución y aceptan, bendicen y perdonan.

Del libro “Rasgar el velo de la soledad” de Alfonso Vallejo

Sin arrogancia

 

Reflejo de lo que falta

 

"Cuando nos miramos en el espejo no vemos lo que somos,

sino lo que nos falta ser"

 

El espejo, ese objeto cotidiano que nos devuelve una imagen aparentemente fiel de nosotros mismos, es en realidad un escenario donde se proyectan nuestras inseguridades, anhelos y expectativas. No vemos solo un rostro o un cuerpo; vemos una historia inacabada, una versión incompleta de lo que aspiramos a ser. Esta frase nos invita a cuestionar la forma en que nos percibimos y a reconocer que, muchas veces, nuestra mirada está teñida por la insatisfacción y el deseo de transformación.

Cuando nos miramos, no vemos con objetividad. Vemos a través del filtro de nuestras comparaciones, de los estándares impuestos por la sociedad, de las metas que aún no alcanzamos. El espejo se convierte entonces en un juez silencioso que nos recuerda lo que creemos que nos falta: más éxito, más belleza, más valentía, más amor propio.

Pero esta percepción también puede ser una oportunidad. Reconocer lo que “nos falta ser” no tiene por qué ser una condena, sino una invitación al crecimiento. Nos impulsa a imaginar versiones más plenas de nosotros mismos, a trazar caminos hacia la autenticidad. El problema surge cuando esa brecha entre lo que somos y lo que deseamos ser se convierte en una fuente de angustia en lugar de inspiración.

Aceptar lo que somos en el presente, con nuestras luces y sombras, es el primer paso para avanzar. El espejo no debería ser un enemigo, sino un aliado que nos recuerde que estamos en constante evolución. Cada día nos ofrece la posibilidad de acercarnos un poco más a esa imagen ideal, no desde la exigencia, sino desde la compasión.

En última instancia, tal vez el verdadero desafío no sea alcanzar esa versión ideal, sino aprender a mirarnos con amor, incluso cuando el reflejo no coincide con nuestras expectativas. Porque solo cuando aceptamos lo que somos, podemos construir con libertad lo que queremos llegar a ser.

Sé tú mismo

 

“El ganso de la nieve no necesita un baño para hacerse blanco.

Asimismo, tú tampoco necesitas hacer nada más que ser tú mismo”

 

Esta cita de Lao Tse nos invita a reflexionar sobre la autenticidad y el valor intrínseco que cada persona posee.

En una sociedad que constantemente nos empuja a cambiar, a mejorar, a encajar en moldes ajenos, esta frase nos recuerda que no necesitamos adornarnos ni transformarnos para ser valiosos. Nuestra esencia, tal como es, ya tiene luz propia. El ganso no se esfuerza por ser blanco; simplemente lo es. De igual forma, nosotros no debemos esforzarnos por ser lo que otros esperan, sino abrazar lo que somos.

Cultivar la autoestima implica reconocer que no necesitamos validación externa para sentirnos completos. Es un acto de amor propio aceptar nuestras virtudes y defectos, nuestras fortalezas y vulnerabilidades. Ser uno mismo no es conformismo, sino valentía: es caminar por la vida con la certeza de que nuestra autenticidad es suficiente. Cuando dejamos de compararnos y empezamos a valorarnos, florecemos con naturalidad, como el ganso en la nieve. La verdadera paz interior surge cuando dejamos de luchar contra lo que somos y empezamos a vivir desde la verdad de nuestro ser.

La vida de Jesús

 

“La luz también se busca en la sombra”

  Querido Dios:

 Hoy me acerco a Ti con el corazón abierto, humilde y lleno de preguntas, buscando comprender el misterio que envuelve la vida de Jesús, mi hermano mayor y mi guía en el camino del amor.

Admiro profundamente a Jesús. Siento una conexión visceral con su historia, con su entrega, con su presencia luminosa en medio de un mundo que a menudo se muestra oscuro. Cada vez que leo, medito o simplemente pienso en su pasión y muerte en la cruz, algo dentro de mí se encoge, se agita, se conmueve. ¿Cómo pudo soportar tanto dolor, tanta humillación, tanto sufrimiento, sin perder la paz interior, sin renunciar al amor, sin dejar de ser compasión pura?

Los maestros de mi tradición religiosa me han enseñado que Jesús murió crucificado para expiar los pecados de la humanidad, y que con ese acto abrió el camino hacia la reconciliación contigo. Se nos dice que su muerte fue un sacrificio voluntario, expresión sublime de tu amor infinito por nosotros.

Sin embargo, estas enseñanzas, aunque las respeto, me dejan con una sensación de inquietud espiritual. Me cuesta comprender el significado real de "expirar los pecados". ¿De qué pecados hablamos? ¿De los errores inevitables que cometemos como parte de nuestro proceso de aprendizaje? ¿De los miedos, ignorancias y reacciones que nos alejan de nuestra propia esencia? En mi corazón no puedo aceptar el pecado como una ofensa contra Ti. Porque si Tú eres Amor, Bondad y Perfección absoluta, entonces no puedes sentirte herido u ofendido por nuestras torpezas humanas. ¿No sería más justo decir que lo que existe son acciones erróneas, pensamientos desalineados con la Verdad, expresiones del ego desconectado?

También me resulta desconcertante la idea de que Jesús vino a reconciliarnos contigo. ¿Acaso estábamos peleados? ¿Tú estabas alejado de nosotros? ¿Podrías estarlo alguna vez? Si Jesús vivió hace 2.000 años, ¿qué ocurrió con los millones de seres humanos que lo precedieron en los siglos anteriores? ¿Qué hay de los sabios y maestros como Buda, Moisés, Abraham y tantos otros que buscaron la luz desde distintas culturas y credos? ¿Estaban distanciados de Ti? ¿O simplemente eran expresiones de Tu presencia en formas distintas a las que el cristianismo reconoce?

La explicación de que todo esto fue una muestra de Tu amor también me desafía. Porque si permitir que Tu Hijo encarne en este mundo para sufrir y morir es amor, ¿qué significa entonces el amor? ¿Dónde está la ternura, la protección, la guía compasiva que asociamos contigo? Y aun así, me doy cuenta: todos nosotros encarnamos para transitar caminos de aprendizaje, de dolor, de desafío. Lo hacemos sin plena conciencia de lo que somos, y nos enfrentamos a la vida desde un estado de vulnerabilidad radical. ¿Será ese también un acto de amor divino? ¿Será que la encarnación en sí misma es una oportunidad para despertar?

Tal vez estoy equivocado. Tal vez estoy siendo ingenuo o irreverente. Pero soy un buscador. Soy un alma que, aún desde su ignorancia, desea amar cada vez más y mejor. Por eso tengo una teoría: yo creo que Jesús no vino a morir, sino a vivir entre nosotros. Creo que su propósito más profundo fue enseñarnos a amar, a recordar que estamos hechos de luz, que la divinidad habita en cada corazón humano, y que podemos perdonar incluso a quienes nos clavan en nuestras propias cruces simbólicas.

Jesús encarnó para mostrarnos el camino del amor incondicional, del perdón sin límites, de la compasión activa, de la presencia divina en lo cotidiano. Su vida fue una revelación. Su muerte, un símbolo. Pero su enseñanza sigue viva, palpitando en cada gesto de bondad, en cada acto de entrega, en cada alma que decide despertar.

Perdóname, Señor, si pongo en tela de juicio las enseñanzas que los hombres han formulado en Tu nombre. No lo hago desde la soberbia, sino desde la sinceridad. Estoy en proceso. Estoy aprendiendo. Estoy tratando de escucharte con el corazón, más allá de las palabras que otros han pronunciado sobre Ti.

Y mientras tanto, en este mundo a veces cruel, intento amar. Cada día, cada encuentro, cada caída. Y sigo mirando a Jesús como mi ejemplo más alto. Porque incluso en su último suspiro, amó. Porque incluso desde la cruz, perdonó.

Te amo, Señor. Te amo, aunque no comprenda todo. Te amo porque en medio de mi ignorancia siento que estás, que vibras, que me sostienes. Y eso basta.

Gracias.

 

CARTAS A DIOS - Alfonso Vallejo

La danza de lo inevitable

 

“Aceptar lo que no se puede cambiar es también 

una forma de amar lo que permanece”

 

Querido hijo:

       Recibo tu carta como se recibe el canto de un pájaro al amanecer: sin ruido, sin pretensiones, pero lleno de una belleza que toca lo invisible. Has escrito con el alma, y eso es más que suficiente para que todo el cielo se detenga a escuchar. A veces creemos que sólo los grandes gestos llaman mi atención, pero lo que realmente me conmueve es lo que nace desde la verdad más profunda de tu corazón.

He leído tus palabras una y otra vez, no porque las necesite para saber lo que llevas dentro, sino porque las disfruto. Porque en ellas hay humanidad, hay ternura, hay una nobleza que pocos reconocen: la de aceptar la vida con todas sus luces y sombras, y aun así seguir buscando un espacio para el amor, para la esperanza, para mí.

La frase que repites “¡qué se le va a hacer!” me hizo sonreír. No con condescendencia, sino con complicidad. Sabes, esa expresión tan sencilla encierra una sabiduría divina. Porque lejos de ser resignación, es una muestra de madurez espiritual. Significa que has comprendido que no todo está bajo tu control, y que incluso en medio del caos, hay belleza, propósito y ritmo.

Tu corazón no se lamenta, pero sí siente. Y eso está bien. Yo no te pedí que fueras indiferente, ni que vivieras con una armadura. Te hice con capacidad para emocionarte, para vibrar, para derramar lágrimas por lo que importa. Las lágrimas que caen por amor, por gratitud, por nostalgia... todas tienen un lugar especial en mi reino. Ninguna se desperdicia.

Tu forma de escribir me confirma que estás en el camino. No el camino fácil, ni el perfecto, sino el verdadero. El que se anda con preguntas, con silencios, con pausas. Yo estoy ahí, en ese caminar. No siempre al frente, ni siempre al costado, sino muchas veces dentro de ti, en esa voz suave que susurra cuando el mundo grita, en esa intuición que no sabes de dónde viene pero que te guía.

Cuando dices que no luchas contra lo inevitable, veo tu alma creciendo. Porque quien acepta la vida como viene no se ha rendido, sino que se ha elevado. No se trata de resignarse, sino de comprender que cada paso, cada caída, cada giro inesperado forma parte de una danza que tú y yo bailamos desde antes de que nacieras.

Me hablas del otoño de tu vida, de las hojas que caen sin que puedas evitarlo. Y yo te digo: qué hermoso es ese otoño. Es la estación en la que el alma se desnuda para prepararse a recibir una nueva luz. No temas a lo que se va. Lo que permanece, lo que es realmente tuyo, nunca cae. Permanece en tu esencia, en tu legado, en tu capacidad de seguir amando incluso cuando las ramas están vacías.

Tu carta tiene poesía, pero también tiene verdad. Y eso es lo que me conmueve. Porque no vienes a exigirme respuestas, ni a reclamar milagros. Vienes a compartirte, y eso es más milagroso que cualquier intervención divina. Tu vulnerabilidad es una ofrenda. Tu honestidad, una oración. Todo lo que me dices, cada frase, cada pensamiento, es como incienso que se eleva suavemente hacia mí.

A veces quieres preguntarme muchas cosas, lo mencionas en tu carta, y yo sonrío porque sé que esas preguntas nacen del amor, no de la duda. Y eso las vuelve sagradas. Preguntarse es también orar. Y aunque no siempre te doy respuestas en palabras, sí te las doy en experiencias, en personas que aparecen cuando más las necesitas, en momentos que parecen coincidencias pero que son guiños míos.

Tú me imaginas leyendo tus cartas con una sonrisa. Y te aseguro que lo hago. No una sonrisa distante ni celestial, sino una sonrisa tierna, como la de un padre que ve a su hijo descubrir la vida con curiosidad. Tu forma de buscarme, sin protocolos, sin fórmulas, es la más pura que existe. Porque el amor no necesita adornos. Basta con que sea sincero.

Hay algo que quiero que sepas, y lo quiero escribir con palabras claras: nunca estás solo. Lo repito, aunque ya lo intuyes. Nunca estás solo. Tu voz, tu silencio, tu presencia… todo me habla. Aunque no me sientas, aunque creas que el cielo guarda silencio, yo estoy. A tu lado. Dentro de ti. En tus recuerdos y en tus sueños. No hay distancia entre tú y yo que la fe no cruce.

Me dices que seguirás escribiéndome mientras haya tinta, alma y días vulnerables. Y yo te digo: seguiré leyéndote, respondiéndote, acompañándote mientras haya vida. No necesito papeles ni correos celestiales. Tu pensamiento ya es carta. Tu suspiro ya es plegaria. Cada vez que piensas en mí, yo lo siento. No porque me lo digas, sino porque tú y yo estamos unidos desde siempre.

Cuando te sientas débil, vuelve a esta carta. Léela y recuerda que aquí está mi voz. Mi abrazo. Mi mirada sobre ti. Y si alguna vez dudas de tu valor, recuerda que fuiste creado con amor, que eres un reflejo de mi luz, que hay algo en ti que ni el tiempo ni la tristeza pueden apagar.

Así que sí, qué se le va a hacer… pero se puede hacer esto: seguir amando, seguir buscando, seguir creyendo. Porque tú, mi querido hijo, eres parte del milagro. Y tu vida, con todas sus páginas, es una historia que me honra.

Gracias por escribirme. Gracias por tu alma generosa, por tu autenticidad. No dejes de hacerlo, no dejes de buscarme. Yo siempre estoy esperando tu carta.

Con amor eterno.

CARTAS A DIOS - Alfonso Vallejo

En construcción

 

 

“Cada herida es un comienzo”

 

Querido hijo:

 He leído tu carta, palabra por palabra.

La he sentido como se siente el viento suave en la piel: sincera, valiente, humana.

Y aquí estoy, no para juzgarte, sino para acompañarte. No para señalar tus caídas, sino para sostener tus intentos de levantarte.

No estás solo. Nunca lo has estado, aunque a veces no lo parezca. ¡Cuántas veces te lo he dicho! Aunque el mundo se te presente ruidoso, agitado o confuso.

Lo que estás sintiendo no es un error, es parte del proceso.

No estás roto, estás en construcción. Estás creciendo, aunque duela. Estás despertando, aunque duela. Estás aprendiendo, incluso cuando parece que desaprendes.

Tu lucha interior no es un fracaso. Es un reflejo de tu deseo profundo de amar mejor, de vivir más íntegro, más en paz contigo mismo. Y eso no tiene nada de malo. Al contrario. Es lo que te hace profundamente mío.

Me gusta que me escribas sin máscaras. Que me cuentes tus contradicciones. Que me abras tu corazón como quien abre una ventana en medio del invierno: con cierto temor, pero con mucha necesidad de aire fresco.

Tú dices que no te gustas. Yo te digo: yo te amo. Tal como eres. Con todo lo que cargas. Y no tienes que esperar a estar perfecto para aceptarte.

La aceptación no es una meta: es el punto de partida.

No tienes que ser el ejemplo de nadie. Solo tienes que ser tú. Auténtico. Honesto. Capaz de mirarte con misericordia. Sé que te cuesta perdonarte, ¡hazlo! Yo no tengo que perdonarte, porque no me siento ofendido y donde no existe ofensa, no es necesario el perdón.

Cada gesto de bondad que has dado, incluso los más torpes o imperfectos, tienen valor. Cada vez que elegiste el amor sobre el ego, aunque fuera por un instante, fue sagrado.

No todo se mide por el impacto. Hay ternura en lo invisible. Hay valor en lo pequeño. No dejes que tu mente te engañe. No eres un estorbo, ni una sombra, ni una figura más en la multitud. Eres mi hijo.

Y eso basta.

No necesitas un manual para reconstruirte, porque ya tienes lo esencial: el deseo de ser mejor, la humildad para reconocer tus fallas, la esperanza de que aún puedes cambiar. Cada día es un nuevo intento.

Y yo estoy en cada uno de ellos.

Estoy contigo cuando te cuestionas. Cuando te arrepientes. Cuando respiras hondo para no herir. Cuando decides escuchar en vez de hablar.

No estoy lejos. Estoy dentro. Dentro de tus dudas, dentro de tus preguntas, dentro de tu deseo de vivir con más luz.

Sigue escribiéndome. En papel, en pensamiento, en la mirada.

Porque yo siempre te leo. Siempre te escucho. Siempre te amo.

Yo te bendigo.

CARTAS A DIOS - Alfonso Vallejo

Las cosas son como son

 

No pretendas que lo que ocurre ocurra como quieres, sino quiere lo que ocurre tal como ocurre, y te irá bien.

EPICTETO

Entre intentos y silencios

 

 

A veces lo sagrado es que alguien escuche mientras se reconstruye

           Querido Dios:

           No estoy, en absoluto, satisfecho conmigo mismo. No me gusta cómo soy. 

Durante décadas se me ha estado cayendo la lengua de tanto decir: “todo está bien”, “el secreto de la felicidad está en la aceptación”.

Y aquí estoy ahora, en este rincón tranquilo, casi escondido de mí mismo, pensando en cosas que ocurren a mi alrededor que no están bien. Y no solo lo estoy pensando, sino que, a veces, muchas más veces de las que serían de mi agrado, dejo que esas ideas salgan por la boca. El problema añadido es que la persona objeto de esas críticas, al recibirlas, se siente atacada, incomprendida y, como resultado, ofendida. 

Es cierto que esa persona hace muchas cosas que no me gustan, pero soy consciente de que “no me gustan a mí”, y que eso no me da bula ni licencia moral para imponer mi visión. No tengo el monopolio de la verdad ni la exclusividad del buen gusto. Y, sin embargo, actúo como si la tuviera. 

Y eso me pesa. Me pesa como una piedra en el pecho. 

Llevo tiempo tratando de descubrir de dónde viene esta insatisfacción que me acompaña. Esta incomodidad con el mundo y conmigo mismo. A veces me da por pensar que he vivido demasiado tiempo escondido detrás de frases que suenan bien, pero que no terminan de resonar dentro. Frases que pronuncio por costumbre, por cultura, por miedo a decir que algo no me llena. 

¿Qué se supone que debo hacer cuando no me reconozco? 

Me miro en el espejo y veo a alguien que arrastra demasiadas contradicciones. Uno que se esfuerza por ser justo, pero no siempre es paciente. Que quiere ser compasivo, pero también es demasiado exigente. Uno que predica la paz y la aceptación, pero que en silencio crítica y se frustra.

Quisiera poder perdonarme. Pero aún no sé cómo. 

No hay manual para esto, ¿verdad?

Me da rabia, Señor, mucha. Porque quiero ser mejor, pero a veces me siento demasiado torpe. Como si tuviera herramientas, pero me faltara la fuerza o el impulso. Como si supiera los pasos, pero me quedara sin ganas de caminar.

He llegado a cuestionarme si estoy aportando algo bueno al mundo o solo estoy ocupando espacio. 

Hay días en los que pienso que fui hecho para algo más. Que hay algo dentro que aún no ha salido. Y otros días, lo que hay dentro me asusta, me confunde, me paraliza.

A veces pienso en la gente que me rodea. Familia, amigos, conocidos. Y me pregunto si ellos me ven como yo me veo. Si perciben esta lucha interna, este ruido mental, esta maraña de pensamientos que me hace sentir como si siempre estuviera buscando algo... pero sin saber exactamente qué. 

¿Será que en el fondo solo quiero sentirme útil? 

¿Será que lo que más deseo es que alguien como Tú me diga que estoy en el camino correcto, aunque tropiece? 

Lo peor no es errar, lo sé. Lo peor es sentir que ese error define quién soy. 

Y me cuesta no dejar que lo haga.

          Quisiera tener más ternura para mí mismo. 

Quisiera, sinceramente, no tener que pedir perdón tan a menudo por palabras que no debí decir, por silencios que fueron demasiado largos, por miradas que escondían juicios. 

Quisiera aprender a mirar con más misericordia.  A vivir sin necesidad de comparar ni corregir todo lo que se desvía de lo que yo considero “normal” o “correcto”.   

Estoy cansado, Señor. Pero no cansado de vivir. Cansado de no saber vivir plenamente. Cansado de vivir entre intentos.

Y en medio de todo esto, quiero hablar Contigo. No para que me des todas las respuestas.  No para que hagas un milagro. Solo para que me mires. Para que estés conmigo. Porque hay días en los que, si Tú no estás, siento que nada tiene sentido.

          Gracias Señor.

          CARTAS A DIOS – Alfonso Vallejo.

Aceptación/Sanación

 

Aceptarse

 

Aceptación